Angústia a tez do infinito.

Tempo, passos da perdição.

Troças e o ritmo não dito,

Para o clamor do coração.

Viés do garbo irrestrito.

Ósculo a uma conspiração.

Mácula do meu espírito,

O patamar da resignação.

Pois se tudo anda torto,

Débil, é a legislação.

Ou o povo está morto,

Lei só para ilustração.

Onde nasce o labirinto,

Mora a dúvida a ilusão.

A tensão do confronto,

Nesta hora a acareação.

Punir a raiz do delito.

Ou rir da espoliação.

Inumar, pois o defunto,

Ou ser par da dedução.

Gerson F. Filho.

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